EmpeZandoAconoCErALproxIMOpoetaCÉSARVALLEJO

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

Me moriré en París con aguacero,

un día del cual tengo ya el recuerdo.

Me moriré en París —y no me corro—

tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso

estos versos, los húmeros me he puesto a la mala

y, jamás como hoy, me he vuelto,

con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban

todos sin que él les haga nada;

le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos

los días jueves y los huesos húmeros,

la soledad, la lluvia, los caminos...

(NOTA IMPORTANTE:.... César Vallejo, poeta peruano, murió en 1938... en Paris, un día de aguacero

mm..
creo que el mio es como el mas modificado de todos...
bueno, ojala les gusten los cambios.

Derrumbe (corregido)

Si mi camino ya no baja a tus pies
Aunque quisiera no volveré a dormir bajo tu sombra

si cuidamos de no dejar caer los velos
Porque abajo, la piel se quemó.

Ahí están:

cuerdas rotas

sonrisa mal encajada.
Tu pelo no volverá a caer sobre mis ojos.

Si el sol camina sin voltear

y ya nada se fusiona
Porque seguiste al rey del cielo.

Si mi camino ya no baja a tus manos
Si ya no quiero volver
Ni cuando mis ojos se arrugan como papel
Si el fulgor plata caerá
Por saber que no quedan mas que espejos

Ahí están:
Voz que se quiebra
Mirada intentando disimular.
Mi cuerpo otra vez caerá sin tu abrazo.

nuit de l'enfer........verlain&rimabud

qui est Verlain????... inspiración demonio amante infierno ---

Nuit de l'Enfer ¯¯¯¯

J'ai avalé une fameuse gorgée de poison. - Trois fois béni soit le conseil qui m'est arrivé ! - Les entrailles me brûlent. La violence du venin tord mes membres, me rend difforme, me terrasse. Je meurs de soif, j'étouffe, je ne puis crier. C'est l'enfer, l'éternelle peine ! Voyez comme le feu se relève ! Je brûle comme il faut. Va, démon ! J'avais entrevu la conversion au bien et au bonheur, le salut. Puis-je décrire la vision, l'air de l'enfer ne souffre pas les hymnes ! C'était des millions de créatures charmantes, un suave concert spirituel, la force et la paix, les nobles ambitions, que sais-je ? Les nobles ambitions ! Et c'est encore la vie ! - Si la damnation est éternelle ! Un homme qui veut se mutiler est bien damné, n'est-ce pas ? Je me crois en enfer, donc j'y suis. C'est l'exécution du catéchisme. Je suis esclave de mon baptême. Parents, vous avez fait mon malheur et vous avez fait le vôtre. Pauvre innocent ! - L'enfer ne peut attaquer les païens. - C'est la vie encore ! Plus tard, les délices de la damnation seront plus profondes. Un crime, vite, que je tombe au néant, de par la loi humaine.

algo parecido a sus ro pis

mi turno de plasmar letras
ojalá salga decente

Le llamo Traspié

Invención de cuadros a medio terminar

Hoja que cae del suelo

Luz que ciega los oidos

Presumir aquello vetado, aquello que no te habla, que no tiene sentido que se encuentra en el eco de la pupila, de sentirse partir. Eco mudo que grita desde afuera y retumba al interior. Eco deforme que no conduce. Eco sin solución. Eco inútil que interpreta la equivocación, el fallo.

Percepción falsa de lo cotidiano, palidez adquirida por extraños, por conocidos

.

Fatiga visceral creada por gritos silencios suspiros bulliciosos. Fatiga por no decir nada, por glopear a gritos. Fatiga por la incompetencia, por la intimidad. Fatiga por sentarse a mirar como se desarma. Fatiga por no poder hacer anda. Fatiga por comerse los pedazos bañándolos en un lodo gris.

Terminación del circuito, acumulación de interrogantes colgadas como manzanas, naranjas o limones. Colgadas como ropa en un hilo transparente sujetado en la nada del diametro de un aprendiz.

Excusa torpe no dejar entrar al jardín, al baño, al mar. Excusa podrida de viento, lluvia y temporal. Excusa carcomida por ventilación, de hiperventilación.

Excusa torpe

Excusa suelta

Excusa sucia

Excusa famélica

Excusa desnutrida

Excusa odiosa

Excusa ladrona

Excusa delincuente

Excusa esperanzada

Excusa ignorante

Excusa denigrante

Excusa

I

D

I

O

T

A

MasDErimbauD...paraCONOCERloUNpoco

(también de 'unatemporadaenelINFIERNO)

"Antes, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde se abrían todos los corazones, donde todos los vinos corrían. Una noche, me senté a la Belleza en las rodillas. - Y la hallé amarga. - Y la insulté.
Me armé contra la justicia.
Me escapé. ¡Oh bujas, oh miseria, oh odio! ¡A vosotros se confió mi tesoro!
Logré que se desvaneciera en mi espíritu toda la esperanza humana. Contra toda alegría, para estrangularla, di el salto sin ruido del animal feroz.
Llamé a los verdugos para, mientras perecía, morder las culatas de sus fusiles. Llamé a las plagas para ahogarme en la arena, la sangre. La desgracia fue mi dios. Me tendí en el lodo. Me sequé al aire del crimen. Y le hice muy malas pasadas a la locura. (...)

"Gana la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo y todos los pecados capitales." ¡Ah! Ya aguanté demasiado - Pero, querido Satán, te lo suplico, ¡menos irritación en la pupila! Y mientras llegan las pequeñas cobardías rezagadas, tú que aprecias en el escritor la carencia de facultades descriptivas o instructivas, te arranco unos cuantos asquerosos pliegos de mi cuaderno de condenado.(...)

CMOVALATAREA?

mi turno

asi era la cosa ?
pero con los textos ya revisados verdad ?
asi tenemos las exclusivas solo para los martes..





las miradas tan lejos
que los olores no se escuchan
y los sabores no se sienten como antes

antes cuando en ese cambio de estación
íbamos juntos de la mano
ahora ni siquiera respiramos cerca
yo observo a través del viento

dicen que no puedo volver
pero cada vez que recuerdo
viajo sin que nadie me diga qué pensar

tan porfiado como siempre
no haces caso a mis razones para que me tire al mar
no escuchas mis gestos que se resbalan en tu pelo
exigiendo terremotos

movimiento capaz de de hacer temblar rodillas
como las mías lo hicieron el día que decidiste explotar
en frente de mi nariz humedecida
por las lágrimas de tu silencio



Pancha.

No sé cuándo empezó, pero he aquí parte de historia.

Ehm... Hola. La idea también era ir subiendo los textos corregidos, terminados... Me intriga leerlos, y como para empezar, he aquí el mío. La verdad es que me sigue no gustando, pero me gusta más que al principio.

Cero. Todo empieza de cero. La hora número cero. Allí se encontraba, apresada entre sus cuatro paredes. En el medio, su silla giratoria que la hace ver estrellas de tanto rodar, odiándose, amándose, golpeándose. Ya había pasado a la luz chica, aquella que sólo ilumina lo que debe iluminar.
Página 76. De vez en cuando dejaba su lectura para capturar algún pensamiento instantáneo que por su mente pasara. Alguna palabra mágica que la hiciera recordar algún momento ya vivido, algún llanto, alguna risa, algún amante, algún cómplice, amigo. Retomaba. Página 89.
Cada átomo de Chopin penetraba por sus poros -se desvanece-. Página 97. A ratos se distraía con algún punto de la verde pared, de la azul cortina, de las fotografías en el escritorio, intentando recordar el momento exacto que fue capturado, tratando de hacer una fugaz radiografía de su infancia, o de alguna vida pasada. Página 100. Sólo 117 páginas más, se decía, se animaba, se frustraba.
Sonreía. Página 110. Recordaba su día anterior, los besos amistosos y abrazos repartidos, el amor que ofrecía. Página 134. Recordaba cada rostro visto. Cada grito, cada reto, cada carcajada, cada silencio. Página 152. Página 163. Página 171, página 189. Página 200.
Soltó el libro. Lo dejó caer en su cama, ubicada a su derecha. Se volvió hacia su bolso, sacó su agenda escolar donde mantenía sus llorones, presumidos y frívolos dibujos. Remarcó el lápiz grafito, para dejar constancia de algún sentimiento que quisieran expresar, para no olvidar que algo dicen, creen, sienten. Para no olvidar que sienten.
Chopin seguía sonando.

Me gustaría eso sí que fueran subiendo todas(os) los textos, ya que que por ahora esté sólo el mío acá es como incómodo... O no sé. Pero hola.
Saludos.

Maya.

lean el texto completo q mandé x msn... para hacer la tareilla sip... yo tb la voy a hacer ... aunque cualquier texto mío podría tener ese título uhuhu.... en fin... esop

ARTHUR RIMBAUD

poeta maldito...



Jean Nicolas Arthur Rimbaud (Charleville, Francia, 20 de octubre de 1854 – Marsella, 10 de noviembre de 1891),

Noche del infierno (del libro “Una temporada en el infierno)

He bebido un enorme trago de veneno. ¡Bendito tres veces el consejo que ha llegado hasta mí! Me queman las entrañas. La violencia del veneno me retuerce los miembros, me vuelve deforme, me derriba. Me muero de sed, me ahogo, no puedo gritar. ¡Es el infierno, la pena eterna! ¡Ved cómo se alza el fuego! Ardo como es debido. ¡Anda, demonio!Yo había entrevisto la conversión al bien y a la felicidad, la salvación. ¡Pero cómo describiría mi visión, si el aire del infierno no soporta los himnos! Eran millones de criaturas encantadoras, un suave concierto espiritual, la fuerza y la paz, las nobles ambiciones, ¿qué sé yo?¡Las nobles ambiciones!¡Y esto sigue siendo la vida! ¡Si la condenación es eterna! Un hombre que se quiere mutilar está bien condenado, ¿no es así? Yo me creo en el infierno, luego estoy en él. Esto es el catecismo realizado. Soy esclavo de mi bautismo. Padres, habéis hecho mi desgracia y la vuestra. ¡Pobre inocente! El infierno no puede atacar a los paganos. ¡Esto sigue siendo la vida! Más tarde, las delicias de la condenación serán más profundas. Un crimen, pronto, y que caiga yo en la nada, según la ley humana.