No sé cuándo empezó, pero he aquí parte de historia.

Ehm... Hola. La idea también era ir subiendo los textos corregidos, terminados... Me intriga leerlos, y como para empezar, he aquí el mío. La verdad es que me sigue no gustando, pero me gusta más que al principio.

Cero. Todo empieza de cero. La hora número cero. Allí se encontraba, apresada entre sus cuatro paredes. En el medio, su silla giratoria que la hace ver estrellas de tanto rodar, odiándose, amándose, golpeándose. Ya había pasado a la luz chica, aquella que sólo ilumina lo que debe iluminar.
Página 76. De vez en cuando dejaba su lectura para capturar algún pensamiento instantáneo que por su mente pasara. Alguna palabra mágica que la hiciera recordar algún momento ya vivido, algún llanto, alguna risa, algún amante, algún cómplice, amigo. Retomaba. Página 89.
Cada átomo de Chopin penetraba por sus poros -se desvanece-. Página 97. A ratos se distraía con algún punto de la verde pared, de la azul cortina, de las fotografías en el escritorio, intentando recordar el momento exacto que fue capturado, tratando de hacer una fugaz radiografía de su infancia, o de alguna vida pasada. Página 100. Sólo 117 páginas más, se decía, se animaba, se frustraba.
Sonreía. Página 110. Recordaba su día anterior, los besos amistosos y abrazos repartidos, el amor que ofrecía. Página 134. Recordaba cada rostro visto. Cada grito, cada reto, cada carcajada, cada silencio. Página 152. Página 163. Página 171, página 189. Página 200.
Soltó el libro. Lo dejó caer en su cama, ubicada a su derecha. Se volvió hacia su bolso, sacó su agenda escolar donde mantenía sus llorones, presumidos y frívolos dibujos. Remarcó el lápiz grafito, para dejar constancia de algún sentimiento que quisieran expresar, para no olvidar que algo dicen, creen, sienten. Para no olvidar que sienten.
Chopin seguía sonando.

Me gustaría eso sí que fueran subiendo todas(os) los textos, ya que que por ahora esté sólo el mío acá es como incómodo... O no sé. Pero hola.
Saludos.

Maya.